Gedichte

1844

Haidebilder

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Die Krähen

entstanden 1841/42

Heiß, heiß der Sonnenbrand

Drückt vom Zenith herunter,

Weit, weit der gelbe Sand

Zieht sein Gestäube drunter;

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Nur wie ein grüner Strich

Am Horizont die Föhren;

Mich dünkt, man müßt' es hören,

Wenn nur ein Kanker schlich.

Der blasse Aether siecht,

10

Ein Ruhen rings, ein Schweigen,

Dem matt das Ohr erliegt;

Nur an der Düne steigen

Zwei Fichten dürr, ergraut –

Wie Trauernde am Grabe –

15

Wo einsam sich ein Rabe

Die rupp'gen Federn kraut.

Da zieht's in Westen schwer

Wie eine Wetterwolke,

Kreis't um die Föhren her

20

Und fällt am Haidekolke;

Und wieder steigt es dann,

Es flattert und es ächzet,

Und immer näher krächzet

Das Galgenvolk heran.

25

Recht, wo der Sand sich dämmt,

Da lagert es am Hügel;

Es badet sich und schwemmt,

Stäubt Asche durch die Flügel

Bis jede Feder grau;

30

Dann rasten sie im Bade,

Und horchen der Suade

Der alten Krähenfrau,

Die sich im Sande reckt,

Das Bein lang ausgeschossen,

35

Ihr eines Aug' gefleckt,

Das andre ist geschlossen;

Zweihundert Jahr und mehr

Gehetzt mit allen Hunden,

Schnarrt sie nun ihre Kunden

40

Dem jungen Volke her:

«Ja, ritterlich und kühn all sein Gebar!

Wenn er so herstolzirte vor der Schar,

Und ließ sein bäumend Roß so drehn und schwenken,

Da mußt ich immer an Sanct Görgen denken,

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Den Wettermann, der – als am Schlot ich saß,

Ließ mir die Sonne auf den Rücken brennen –

Vom Wind getrillt mich schlug so hart, daß baß

Ich es dem alten Raben möchte gönnen,

Der dort von seiner Hopfenstange schaut,

50

Als sey ein Baum er und wir andern Kraut! –

«Kühn war der Halberstadt, das ist gewiß!

Wenn er die Braue zog, die Lippe biß,

Dann standen seine Landsknecht' auf den Füßen

Wie Speere, solche Blicke konnt er schießen.

55

Einst brach sein Schwert: er riß die Kuppel los,

Stieß mit der Scheide einen Mann vom Pferde.

Ich war nur immer froh, daß flügellos,

Ganz sonder Witz der Mensch geboren werde:

Denn nie hab' ich gesehn, daß aus der Schlacht

60

Er eine Leber nur bei Seit' gebracht.

An einem Sommertag, – heut sind es grad

Zweihundert fünfzehn Jahr, es lief die Schnat

Am Damme drüben damals bei den Föhren –

Da konnte man ein frisch Drometen hören,

65

Ein Schwerterklirren und ein Feldgeschrei,

Radschlagen sah man Reuter von den Rossen,

Und die Kanone fuhr ihr Hirn zu Brei;

Entlang die Gleise ist das Blut geflossen,

Granat' und Wachtel liefen kunterbunt

70

Wie junge Kibitze am sand'gen Grund.

Ich saß auf einem Galgen, wo das Bruch

Man überschauen konnte recht mit Fug;

Dort an der Schnat hat Halberstadt gestanden,

Mit seinem Sehrohr streifend durch die Banden,

75

Hat seinen Stab geschwungen so und so;

Und wie er schwenkte, zogen die Soldaten –

Da plötzlich aus den Mörsern fuhr die Loh',

Es knallte, daß ich bin zu Fall gerathen,

Und als Kopfüber ich vom Galgen schoß,

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Da pfiff der Halberstadt davon zu Roß.

Mir stieg der Rauch in Ohr und Kehl', ich schwang

Mich auf, und nach der Qualm in Strömen drang;

Entlang die Haide fuhr ich mit Gekrächze.

Am Grunde, welch Geschrei, Geschnaub', Geächze!

85

Die Rosse wälzten sich und zappelten,

Todtwunde zuckten auf, Landsknecht' und Reuter

Knirschten den Sand, da näher trappelten

Schwadronen, manche krochen winselnd weiter,

Und mancher hat noch einen Stich versucht,

90

Als über ihn der Bayer weggeflucht.

Noch lange haben sie getobt, geknallt,

Ich hatte mich geflüchtet in den Wald;

Doch als die Sonne färbt' der Föhren Spalten,

Ha, welch ein köstlich Mahl ward da gehalten!

95

Kein Geier schmaußt, kein Weihe je so reich!

In achtzehn Schwärmen fuhren wir herunter,

Das gab ein Hacken, Picken, Leich' auf Leich' –

Allein der Halberstadt war nicht darunter:

Nicht kam er heut, noch sonst mir zu Gesicht,

100

Wer ihn gefressen hat, ich weiß es nicht.»

Sie zuckt die Klaue, krau't den Schopf,

Und streckt behaglich sich im Bade;

Da streckt ein grauer Herr den Kopf,

Weit älter, als die Scheh'razade.

105

«Ha,» krächzt er, «das war wüste Zeit, –

Da gab's nicht Frauen, wie vor Jahren,

Als Ritter mit dem Kreuz gefahren,

Und man die Münster hat geweiht!»

Er hustet, speit ein wenig Sand und Thon,

110

Dann hebt er an, ein grauer Seladon:

«Und wenn er kühn, so war sie schön,

Die heil'ge Frau im Ordenskleide!

Ihr mocht' der Weihel süßer stehn,

Als andern Güldenstück und Seide.

115

Kaum war sie holder an dem Tag,

Da ihr jungfräulich Haar man fällte,

Als ich ans Kirchenfenster schnellte,

Und schier Tobias' Hündlein brach.

Da stand die alte Gräfin, stand

120

Der alte Graf, geduldig harrend;

Er aufs Baretlein in der Hand,

Sie fest aufs Paternoster starrend;

Ehrbar, wie bronzen sein Gesicht –

Und aus der Mutter Wimpern glitten

125

Zwei Thränen auf der Schaube Mitten,

Doch ihre Lippe zuckte nicht.

Und sie in ihrem Sammetkleid,

Von Perlen und Juwel' umfunkelt,

Bleich war sie, aber nicht von Leid,

130

Ihr Blick, doch nicht von Gram, umdunkelt.

So mild hat sie das Haupt gebeugt,

Als woll' auf den Altar sie legen

Des Haares königlichen Segen,

Vom Antlitz ging ein süß Geleucht.

135

Doch als nun, wie am Blutgerüst,

Ein Mann die Seidenstränge packte,

Da faßte mich ein wild Gelüst,

Ich schlug die Scheiben, daß es knackte,

Und flattert' fort, als ob der Stahl

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Nach meinem Nacken wolle zücken.

Ja wahrlich, über Kopf und Rücken

Fühlt' ich den ganzen Tag mich kahl!

Und später sah ich manche Stund

Sie betend durch den Kreuzgang schreiten,

145

Ihr süßes Auge über'n Grund

Entlang die Todtenlager gleiten;

In's Quadrum flog ich dann herab,

Spazierte auf dem Leichensteine,

Sang, oder suchte auch zum Scheine

150

Nach einem Regenwurm am Grab.

Wie sie gestorben, weiß ich nicht;

Die Fenster hatte man verhangen,

Ich sah am Vorhang nur das Licht

Und hörte, wie die Schwestern sangen;

155

Auch hat man keinen Stein geschafft

In's Quadrum, doch ich hörte sagen,

Daß manchem Kranken Heil getragen

Der sel'gen Frauen Wunderkraft.

Ein Loch gibt es am Kirchenend',

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Da kann man in's Gewölbe schauen,

Wo matt die ew'ge Lampe brennt,

Steinsärge ragen, fein gehauen;

Da streck ich oft im Dämmergrau

Den Kopf durch's Gitter, klage, klage

165

Die Schlafende im Sarkophage,

So hold, wie keine Krähenfrau!»

Er schließt die Augen, stößt ein lang «Krahah!»

Gestreckt die Zunge und den Schnabel offen;

Matt, flügelhängend, ein zertrümmert Hoffen,

170

Ein Bild gebrochnen Herzens sitzt er da. –

Da schnarrt es über ihm: «Ihr Narren all!»

Und nieder von der Fichte plumpt der Rabe:

«Ist einer hier, der hörte von Walhall,

Von Teut und Thor, und von dem Hünengrabe?

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Saht' ihr den Opferstein» – da mit Gekrächz

Hebt sich die Schar und klatscht entlang den Hügel.

Der Rabe blinzt, er stößt ein kurz Geächz,

Die Federn sträubend wie ein zorn'ger Igel;

Dann duckt er nieder, kraut das kahle Ohr,

180

Noch immer schnarrend fort von Teut und Thor. –