À   M a r c e l l e

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LA CIGALE
ET LE POÈTE

Le poète ayant chanté,
          Déchanté,
Vit sa Muse, presque bue,
Rouler en bas de sa nue

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De carton, sur des lambeaux
De papiers et d'oripeaux.
Il alla coller sa mine
Aux carreaux de sa voisine,
Pour lui peindre ses regrets

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D'avoir fait - Oh: pas exprès! -
Son honteux monstre de livre!...
- «Mais: vous étiez donc bien ivre?
- Ivre de vous!... Est-ce mal?
- Écrivain public banal!

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Qui pouvait si bien le dire...
Et, si bien ne pas l'écrire!
- J'y pensais, en revenant...
On n'est pas parfait, Marcelle...
- Oh! c'est tout comme, dit-elle,

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Si vous chantiez, maintenant!»




Frontispice des
Amours jaunes,
dessin par
Tristan Corbière