Der alte Thurmhahn

1840/52

Text:

Gedichte von Eduard Mörike. Vierte vermehrte Auflage.

Stuttgart: Verlag der J. G. Cotta'schen Buchhandlung, 1867

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Der alte Thurmhahn.

Idylle.

Der originale Turmhahn, aufbewahrt im Schiller-Nationalmuseum in Marbach.

Zu Cleversulzbach im Unterland

Hundert und dreizehn Jahr ich stand,

Auf dem Kirchenthurn ein guter Hahn,

Als ein Zierath und Wetterfahn.

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In Sturm und Wind und Regennacht

Hab' ich allzeit das Dorf bewacht.

Manch falber Blitz hat mich gestreift,

Der Frost mein' rothen Kamm bereift,

Auch manchen lieben Sommertag,

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Da man gern Schatten haben mag,

Hat mir die Sonne unverwandt

Auf meinen goldigen Leib gebrannt.

So ward ich schwarz für Alter ganz,

Und weg ist aller Glitz und Glanz.

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Da haben sie mich denn zuletzt

Veracht't und schmählich abgesetzt.

Meinthalb! So ist der Welt ihr Lauf,

Jetzt thun sie einen andern 'nauf.

Stolzir', prachtir' und dreh' dich nur!

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Dir macht der Wind noch andre Cour.

Ade, o Thal, du Berg und Thal!

Rebhügel, Wälder allzumal!

Herzlieber Thurn und Kirchendach,

Kirchhof und Steglein über'n Bach!

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Du Brunnen, dahin spat und früh

Öchslein springen, Schaf' und Küh',

Hans hinterdrein kommt mit dem Stecken,

Und Baste's Evlein auf dem Schecken!

– Ihr Störch' und Schwalben, grobe Spatzen,

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Euch soll ich nimmer hören schwatzen!

Lieb däucht mir jedes Drecklein itzt,

Damit ihr ehrlich mich beschmitzt.

Ade, Hochwürden, Ihr Herr Pfarr,

Schulmeister auch, du armer Narr!

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Aus ist, was mich gefreut so lang,

Geläut' und Orgel, Sang und Klang.

Von meiner Höh' so sang ich dort,

Und hätt' noch lang gesungen fort,

Da kam so ein krummer Teufelshöcker,

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Ich schätz', es war der Schieferdecker,

Packt mich, kriegt nach manch' hartem Stoß

Mich richtig von der Stange los.

Mein alt preßhafter Leib schier brach,

Da er mit mir fuhr ab dem Dach

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Und bei den Glocken schnurrt hinein;

Die glotzten sehr verwundert drein,

Regt' ihnen doch weiter nicht den Muth,

Dachten eben, wir hangen gut.

Jetzt thät man mich mit altem Eisen

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Dem Meister Hufschmied überweisen;

Der zahlt zween Batzen und meint Wunder,

Wie viel es wär' für solchen Plunder.

Und also ich selben Mittag

Betrübt vor seiner Hütte lag.

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Ein Bäumlein – es war Maienzeit -

Schneeweiße Blüthen auf mich streut,

Hühner gackeln um mich her,

Unachtend, was das für ein Vetter wär'.

Da geht mein Pfarrherr nun vorbei,

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Grüßt den Meister und lächelt: Ei,

Wär's so weit mit uns, armer Hahn?

Andrees, was fangt Ihr mit ihm an?

Ihr könnt ihn weder sieden noch braten,

Mir aber müßt es schlimm gerathen,

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Einen alten Kirchendiener gut

Nicht zu nehmen in Schutz und Hut.

Kommt! tragt ihn mir gleich vor in's Haus,

Trinket ein kühl Glas Wein mit aus.

Der rußig Lümmel, schnell bedacht,

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Nimmt mich vom Boden auf und lacht.

Es fehlt' nicht viel, so that ich frei

Gen Himmel einen Freudenschrei.

Im Pfarrhaus, ob dem fremden Gast

War Groß und Klein erschrocken fast;

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Bald aber in jedem Angesicht

Ging auf ein rechtes Freudenlicht.

Frau, Magd und Knecht, Mägdlein und Buben,

Den großen Göckel in der Stuben

Mit siebenfacher Stimmen Schall

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Begrüßen, begucken, betasten all'.

Der Gottesmann drauf mildiglich

Mit eignen Händen trägt er mich

Nach seinem Zimmer, Stiegen auf,

Nachpolteret der ganze Hauf.

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Hier wohnt der Frieden auf der Schwell'!

In den geweißten Wänden hell

Sogleich empfing mich sondre Luft,

Bücher- und Gelahrtenduft,

Gerani- und Resedaschmack,

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Auch ein Rüchlein Rauchtabak.

(Dieß war mir all' noch unbekannt.)

Ein alter Ofen aber stand

In der Ecke linker Hand.

Recht als ein Thurn tät er sich strecken

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Mit seinem Gipfel bis zur Decken,

Mit Säulwerk, Blumwerk, kraus und spitz -

O anmuthsvoller Ruhesitz!

Zuöberst auf dem kleinen Kranz

Der Schmied mich auf ein Stänglein pflanzt'.

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Betrachtet mir das Werk genau!

Mir däucht's ein ganzer Münsterbau;

Mit Schildereien wohl geziert,

Mit Reimen christlich ausstaffirt.

Davon vernahm ich manches Wort,

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Dieweil der Ofen ein guter Hort

Für Kind und Kegel und alte Leut',

Zu plaudern, wann es wind't und schneit.

Hier seht ihr seitwärts auf der Platten

Eines Bischofs Krieg mit Mäus' und Ratten,

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Mitten im Rheinstrom sein Castell.

Das Ziefer kommt geschwommen schnell,

Die Knecht' nichts richten mit Waffen und Wehr,

Der Schwänze werden immer mehr.

Viel Tausend gleich in dicken Haufen

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Frech an der Mauer auf sie laufen,

Fallen dem Pfaffen in sein Gemach;

Sterben muß er mit Weh und Ach,

Von den Thieren aufgefressen,

Denn er mit Meineid sich vermessen.

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– Sodann König Belsazers seinen Schmaus,

Weiber und Spielleut', Saus und Braus;

Zu großem Schrecken an der Wand

Räthsel schreibt eines Geistes Hand.

– Zuletzt da vorne stellt sich für

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Sara lauschend an der Thür,

Als der Herr mit Abraham

Vor seiner Hütte zu reden kam,

Und ihme einen Sohn versprach.

Sara sich Lachens nicht entbrach,

130

Weil Beide schon sehr hoch betaget.

Der Herr vernimmt es wohl und fraget:

Wie, lachet Sara? glaubt sie nicht,

Was der Herr will, leicht geschicht?

Das Weib hinwieder Flausen machet,

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Spricht: Ich habe nicht gelachet.

Das war nun wohl gelogen fast,

Der Herr es doch passiren laßt,

Weil sie nicht leugt aus arger List,

Auch eine Patriarchin ist.

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Seit daß ich hier bin dünket mir

Die Winterszeit die schönste schier.

Wie sanft ist aller Tage Fluß

Bis zum geliebten Wochenschluß!

– Freitag zu Nacht, noch um die Neune,

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Bei seiner Lampen Trost alleine,

Mein Herr fangt an sein Predigtlein

Studiren; anderst mag's nicht sein;

Eine Weil' am Ofen brütend steht,

Unruhig hin und dannen geht:

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Sein Text ihm schon die Adern reget;

Drauf er sein Werk zu Faden schläget.

Inmittelst einmal auch etwan

Hat er ein Fenster aufgethan -

Ah, Sternenlüfteschwall wie rein

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Mit Haufen dringet zu mir ein!

Den Verrenberg ich schimmern seh',

Den Schäferbühel dick mit Schnee!

Zu schreiben endlich er sich setzet,

Ein Blättlein nimmt, die Feder netzet,

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Zeichnet sein Alpha und sein O

Über dem EXORDIO.

Und ich von meinem Postament

Kein Aug' ab meinem Herrlein wend';

Seh', wie er, mit Blicken steif in's Licht,

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Sinnt, prüfet jedes Worts Gewicht,

Einmal sacht' eine Prise greifet,

Vom Docht den rothen Butzen streifet;

Auch dann und wann zieht er vor sich

Ein Sprüchlein an vernehmentlich,

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So ich mit vorgerecktem Kopf

Begierlich bringe gleich zu Kropf.

Gemachsam kämen wir also

Bis Anfang APPLICATIO.

Indeß der Wächter Elfe schreit.

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Mein Herr denkt: es ist Schlafenszeit;

Ruckt seinen Stuhl und nimmt das Licht;

Gut Nacht, Herr Pfarr! – Er hört es nicht.

Im Finstern wär' ich denn allein.

Das ist mir eben keine Pein.

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Ich hör' in der Registratur

Erst eine Weil' die Todtenuhr,

Lache den Marder heimlich aus,

Der scharrt sich müd am Hühnerhaus;

Windweben um das Dächlein stieben;

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Ich höre wie im Wald da drüben -

Man heißet es im Vogeltrost -

Der grimmig Winter sich erbost,

Ein Eichlein spalt't jähling mit Knallen,

Eine Buche, daß die Thäler schallen.

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– Du meine Güt', da lobt man sich

So frommen Ofen dankbarlich!

Er wärmelt halt die Nacht so hin,

Es ist ein wahrer Segen drin.

– Jetzt, denk' ich, sind wohl hie und dort

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Spitzbuben aus auf Raub und Mord;

Denk', was eine schöne Sach' es ist,

Brave Schloß und Riegel zu jeder Frist!

Was ich wollt' machen herentgegen,

Wenn ich eine Leiter hört' anlegen;

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Und sonst was so Gedanken sind;

Ein warmes Schweißlein mir entrinnt.

Um Zwei, Gottlob, und um die Drei

Glänzet empor ein Hahnenschrei,

Um Fünfe, mit der Morgenglocken,

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Mein Herz sich hebet unerschrocken,

Ja voller Freuden auf es springt,

Als der Wächter endlich singt:

Wohlauf, im Namen Jesu Christ!

Der helle Tag erschienen ist!

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Ein Stündlein drauf, wenn mir die Sporen

Bereits ein wenig steif gefroren,

Rasselt die Lis' im Ofen, brummt,

Bis's Feuer angeht, saust und summt.

Dann von der Küch 'rauf, gar nicht übel,

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Die Supp' ich wittre, Schmalz und Zwiebel.

Endlich, gewaschen und geklärt,

Mein Herr sich frisch zur Arbeit kehrt.

Am Samstag muß ein Pfarrer fein

Daheim in seiner Klause sein,

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Nicht visiteln, herumkutschiren,

Seine Faß einbrennen, sonst hantieren.

Meiner hat selten solch' Gelust.

Einmal – Ihr sagt's nicht weiter just -

Zimmert' er den ganzen Nachmittag

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Dem Fritz an einem Meisenschlag,

Dort an dem Tisch, und schwatzt' und schmaucht',

Mich alten Tropf kurzweilt' es auch.

Jetzt ist der liebe Sonntag da.

Es läut't zur Kirchen fern und nah.

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Man orgelt schon; mir wird dabei,

Als säß' ich in der Sakristei.

Es ist kein Mensch im ganzen Haus;

Ein Mücklein hör' ich, eine Maus.

Die Sonne sich in's Fenster schleicht,

235

Zwischen die Cactusstöck' hinstreicht

Zum kleinen Pult von Nußbaumholz,

Eines alten Schreinermeisters Stolz;

Beschaut sich was da liegt umher,

Concordanz und Kinderlehr',

240

Oblatenschachtel, Amtssigill,

Im Dintenfaß sich spiegeln will,

Zutheuerst Sand und Grus besicht,

Sich an dem Federmesser sticht

Und gleitet über'n Armstuhl frank

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Hinüber an den Bücherschrank.

Da stehn in Pergament und Leder

Vornan die frommen Schwabenväter:

Andreä, Bengel, Rieger zween,

Sammt Ötinger sind da zu sehn.

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Wie sie die goldnen Namen liest,

Noch goldener ihr Mund sie küßt,

Wie sie rührt an Hillers Harfenspiel -

Horch! klingt es nicht? so fehlt nicht viel.

Inmittelst läuft ein Spinnlein zart

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An mir hinauf nach seiner Art,

Und hängt sein Netz, ohn' erst zu fragen,

Mir zwischen Schnabel auf und Kragen.

Ich rühr' mich nicht aus meiner Ruh,

Schau' ihm eine ganze Weile zu.

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Darüber ist es wohl geglückt,

Daß ich ein wenig eingenickt. -

Nun sagt, ob es in Dorf und Stadt

Ein alter Kirchhahn besser hat?

Ein Wunsch im Stillen dann und wann

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Kommt einen freilich wohl noch an.

Im Sommer stünd' ich gern da draus

Bisweilen auf dem Taubenhaus,

Wo dicht dabei der Garten blüht,

Man auch ein Stück vom Flecken sieht.

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Dann in der schönen Winterzeit,

Als zum Exempel eben heut:

Ich sag' es grad' – da haben wir

Gar einen wackern Schlitten hier,

Grün, gelb und schwarz; – er ward verwichen

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Erst wieder sauber angestrichen:

Vorn auf dem Bogen brüstet sich

Ein fremder Vogel hoffärtig -

Wenn man mich etwas putzen wollt',

Nicht daß es drum viel kosten sollt',

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Ich stünd' so gut dort als wie der,

Und machet' niemand nicht Unehr'!

– Narr! denk' ich wieder, du hast dein Theil!

Willt du noch jetzo werden geil?

Mich wundert, ob dir nicht gefiel',

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Daß man, der Welt zum Spott und Ziel,

Deinen warmen Ofen gar zuletzt

Mitsamt dir auf die Läufe setzt',

Daß auf dem G'sims da um dich säß'

Mann, Weib und Kind, der ganze Käs!

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Du alter Scherb, schämst du dich nicht,

Auf Eitelkeit zu sein erpicht?

Geh' in dich, nimm dein Ende wahr!

Wirst nicht noch einmal hundert Jahr.

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