Silberne Saiten

1901

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Vorüber . . .

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Dunkelflutend durch die blassen Tale

Kriecht das letzte Abendrot entlang,

Dort im goldumwobnen Himmelssaale

Trinkt der Tag aus purpurnem Pokale

Selig seinen Todestrank.

Königspracht! – Allein mein Blick wird trüber,

Ein Gedanke zieht so müd und sorgenschwer

Zu der lichten Tagesspur hinüber:

Wieder ging ein reicher Tag vorüber

Ungenützt und inhaltsleer!